Смысл

Как часто и порой напрасно мы ищем смысл во всем что нас окружает. Что та или иная фраза, сказанная прохожим или твоим другом скрывает. Мы боимся сделать что-либо, просто задаем вопрос: "Смысл?", а могли бы говорить судьбе потом спасибо.
Кэт себя поймала недавно на мысли, что крысы не всю душу ее сгрызли. Она как оказалось все равно улыбается, в морозно-зимних лучах солнца купается.
Много пишет, много творит, много с мамой говорит.
Но ему ничего не отправляет, не видит смысла.
Не зачеркивает на календаре числа, пропала та никому не нужная искра. А может Кэт трусиха? Скорее всего так. Она боиться показать ему, а он не отреагирует никак. Или пришлет, как тогда, смайл, удалив от греха подальше прикрепленный файл. Страшнее всего безразличие. Лучше ненависть, угрозы, звериная жестокость, спрятанная в человеческое обличие. Равнодушие порой убивает похлеще револьвера. Так страшно, когда пропадает в человека вера.
Больше всего на свете Кэт боиться ничего не чувствовать, эмоции для нее - все, только они ее вдохновляют. Они ее ум озаряют, с ее сознанием в кошки-мышки играют. Того самого смысла жизни прибавляют.
Про таких как она говорят "без башки", ну и пусть!
Лучше жалеть о том, что случилось, чем о том на чего желания не хватило. Но совсем не давно таким поступком Кэт чуть морально не убило.
Первый раз в жизни она жалела, о том что было.
Вовсе не о таком печальном исходе этой ситуации она Бога просила. Она всегда каждое слово его ловила. Читая его стихотворения,  до бабочек в животе любила эти мгновения. Когда понимала и осозновала, что про неё. У него не как у всех. У него не романтичное нытьё, у него свое. Не показывает он в стихах слабость, он не станет скрывать жизненную гадость. Он всё обо всём затронет, ничего не скроет.
К его вещам не задаешь вопрос:"Смысл?" Ты его просто почувствуешь. Но, к сожалению, никогда создателя не послушаешь.
Интреснее всего слушать стихи, когда их читает автор.
Я просто кайф ловлю, когда бред таким образом в массы несу. Он и в это деле особенный, не читает своё вслух, даже когда слушатель абсолютно глух.
Только на лист и в душу, в мою, твою до самой конечной точки. У него по этому поводу какие-то свои заморочки. Он мне рассказывал вроде, но я забыла. Он много пишет о внуренней свободе.
Я теперь редко его встречаю, но каждый вечер приглашаю в свои цветные сны на чашку чая.
Большой Брат, я скучаю, я очень скучаю...
Вот она та самая кульминация всего это бреда, что я пишу двадцать пятую строчку прославляя своего любимого поэта.
Кэт, родная, а СМЫСЛ скучать? Хватит уже с ним мысленно танго в своих мечтаниях танцевать. Он не сможет то, чего ты хочешь тебе дать. Это глупо самой себе врать. Грустно, я знаю равнодушие к себе осознавать, но ты пойми, было и было. Осень уже прошла, а ты ничего не забыла.
Вспомни и вернись вновь когда, ты ни о ком не думала, какая к черту любовь? Жить и испытывать эмоции,
соблюдая простые пропорции. Никому не быть обязанной, так прекрасно чувствовать себя не связанной.
Никаких мыслей о нем, не о своем. Вот истинное счастье - свобода мыслей. Вот в чем смысл! У тебя ведь нет запасных жизней. От встречи с ним ты ничего не приобрела и ничего не потеряла, да, это так, я проверяла.
По жизненой лестнице стремись ввысь, как рысь.
Скажи просто спасибо Большому Брату, что научил тебя душевному разврату.
Умница, девочка, ты смотришь в зеркало и улыбаешься мило.
"Не вижу смысла быть несчастной, имею наглость быть счастливой!"