Умирал художник, было светло умирать,
Разрыдалось вороньё в жёлто-синих полях.
Пусть подсолнухи свои он продать не успел,
Но и семечками тоже не стал торговать.
Сине-жёлтая печаль вместе с ним умерла,
Заблудилась в небесах и упала дождём
На холсты, уйти с которых она не смогла,
Сквозь которые мы сами когда-то уйдём.
Прибывает на земле куполов золотых,
По ушам колокола непрерывно звенят.
В апельсиновом раю прибывает святых,
Только святости всё меньше, такая фигня…
ВАН ГОГ
© Copyright: Владимир Серафимов, 2012
Свидетельство о публикации №112022100545
Свидетельство о публикации №112022100545
Рецензии