Мама богатым стирала бельё,
Ради буханочки чёрного хлеба.
Помню опухшие руки её,
Мыльная пена вздымалась до неба.
„Как тебе, Мама, живётся в Раю?
Ты отдыхаешь? По парку гуляешь?
Что ты сказала? Никак не пойму!
Что ты сказала? На небе стираешь?“
Глянул на небо-- плывут облака,
Мыльную пенy—напоминают.
Кажется мне: засучив рукава,
Мама архангелам крылья стирает.
------
1994
Памяти мамы
© Copyright: Аркадий Бельман, 2012
Свидетельство о публикации №112022103938
Свидетельство о публикации №112022103938
Рецензии