Скитался он по безразличным,
Пустым и злобным городам,
И бит ни раз он был публично,
Не мстя в ответ своим врагам .
Людей он не просил, боялся,
Он Бога одного просил,
Чтоб он помог ему подняться,
Чтоб до весны хватило сил .
Питался тем, чем угощали,
Носил он то, в чем был одет,
Так год за годом пролетали,
Меняя облика портрет .
Болезни взяли верх над телом,
И не оставив в жизни след,
Увидел он, что кто то в белом,
Зовет его идти на свет .
И очутился он на небе,
Среди блаженных, как и он,
А там внизу варили черти,
Из всех кто бил его бульон .
21.02.12.
Бродяга
© Copyright: Алексей Максимовский, 2012
Свидетельство о публикации №112022103787
Свидетельство о публикации №112022103787
Рецензии