По глубокому снегу бредём.
И не ценим ни снег, ни пространство.
Может, блочный, нетопленый дом -
Форма русского христианства?
Что - раздать, если нищий народ
Не имеет имений и мнений?
Он один святым духом живёт
Из живущих вообще населений.
Он своё подставляет лицо,
А не щёку - одну и вторую...
Почему же, в конце-то концов
Я по пальмам французским горюю?
Где из мрамора - белые львы,
А из роз - разрослись коридоры,
Где от стужи так плакали вы -
Эмигранты, поэты, жонглёры...
Вы - жонглёры своею судьбой,
Недовольные пальмами в парках,
ЧтО там, в Ницце, ворчал вам прибой
По ночам, отупляюще жарким?
Причастившись, иду, не дыша
Я из церковки в ветках сосновых.
Вот и счастье. И жизнь - хороша.
Я люблю её, снова и снова.
По глубокому снегу бредём...
© Copyright: Татьяна Богданова Аксенова, 2012
Свидетельство о публикации №112022112063
Свидетельство о публикации №112022112063
Рецензии