Здесь жили поэты, здесь жили слова,
Теперь здесь полынь, да ухабы,
У солнца с похмелья болит голова,
Здесь пальцы у ветра – так слабы!
Здесь серые кошки и псы целый день
Дерутся за гниль и объедки,
Деревьев иссохших здесь царствует лень –
Бесплодны дремучие ветки.
Поэты сбежали в чужую страну,
К чужому застолью – прислугой,
А я отчего-то никак не засну –
Очерченный магией круга.
И вроде не сними, но все ж – не у дел,
В наследство мне – кипы бумаги,
Там были слова… Только девственно бел
От пота стал стих и от браги.
Сбежали поэты… Остался один –
С какой-то нелепой гармонью
Он бродит, орет – пустырей властелин,
Лицо прикрывая ладонью.
21 февраля 2012 года; 23:12
Властелин пустырей
© Copyright: Кирилл Хуторецкий, 2012
Свидетельство о публикации №112022111856
Свидетельство о публикации №112022111856
Рецензии
Я это стихотворение, Кирилл, воспринимаю как иносказание о нашей несчастной Родине, где, увы, немало таких мест, откуда "сбежали поэты". Тысячи и тысячи брошенных деревень и поселков, где остались только "полынь да ухабы" и, может быть, пяток стариков, доживающих свой век в чудовищной нищете. И вот остался один поэт "с какой-то нелепой гармонью". Это бывший первый парень на деревне, а сегодня - "пустырей властелин", безработный, отринутый обществом потребления. Горько видеть это!
Стихотворение мне понравилось именно своей безысходностью, горькой полынной правдой.
С пониманием и теплом,
Вадим Цимбалов 24.02.2012 15:12 • Заявить о нарушении
Стихотворение мне понравилось именно своей безысходностью, горькой полынной правдой.
С пониманием и теплом,
Вадим Цимбалов 24.02.2012 15:12 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.