Поток сознанья, души метанья...

Мысли сонною рекою,
Текут в потоке размышлений,
И скука чёрною волною,
Напоминает мне о лени,
И о застое чувств души.
Мои позывы так смешны,
Что хочется кричать от боли,
Ведь никому мы не нужны,
Себе лишь, да и то с натяжкой.
Лицо реальности с подтяжкой,
Которая приуменьшает ей уродство,
И жизни этой сумасбродство,
Чеканит громкие шаги.
Куда ушли друзья, враги, накал страстей?
Остался пепел.
И всё в душе устало от мирского,
И в чём вопрос? И что такого?
В том, что, живя, мы засыпаем,
От равнодушия зеваем,
И укорачиваем шаг.
Стезю свою ведём на мыло,
Ведь было всё так чисто мило,
А мы изгадили, другие помогли,
Нас превратить в рабов своих желаний,
И утопили суть души,
А мы с весёлою ухмылкой,
Пошли у них на поводу,
И не давая чёрту мзду,
На адском мы стоим пороге,
Глаза горят и рвутся ноги,
Что нас носить совсем устали,
И мы подумали о стали,
Что прекращает все метанья,
И в нас проснулось покаянье,
Но поздно уж глотать боржоми,
Тем, у кого кишка в мочалку.
И нам так грустно, нам так жалко,
Что опоздали, не сумели,
Что не смогли дойти до цели,
Что ставили себе в начале,
Да, философский яркий камень,
Мелькнул, а мы за ним помчались,
Но не догнали, обознались,
И вот сидим мы у корыта,
И всё пусто и так избито,
Что надоело до зевоты,
И тело душит приступ рвоты,
Но мы живём душой стеная,
В потёмках шишки набивая,
Ведь люди мы, хоть лишь себе мы и нужны.