***

Больше, чем просто стих.
У каждого своя доза. Прочитаешь?
За стрелками, вроде, чуть-чуть успеваешь.
Но будильник-сердце всё так же тих.

Однажды, а может два раза, лирический герой был в таком состоянии. Всё заполнено густым, но прозрачным туманом. Где-то слева голос, слева относительно него голос, ну так-то севернее и левее его дома, голос. Отдельные слова, зеленые деревья, тёплые кроссовки, всё это складывается в пачку сигарет, к которой не притронулись. Потому что не надо. А вообще надо? Надо. Кому надо?

Кроватные сумерки. Слегка
Жаль сна забытого, в котором эго
Похожего, но чужого человека, чужого пока,
И рычажки огибающей, с кубиками лего.

Три-четыре километра кажутся одной секундой иногда. Накалённый асфальт, чем-то мягкие скамейки, рука и никаких дешевых принципов. Никаких дешевых предпассудков и страхов. Убейте его, если такого не было. Взглядам почти незачем пересекаться, ведь впередди ещё есть куда, и редкие автомобили, случайные разномастные прохожие - от детишек с собачками до местных колдырских заблудших душ, и туман, туман..

Орган в правом нижнем боку
Ещё бы смог, но я почему-то не могу.
Есть ли кто-то, кто ещё не устал взрослеть?
Напишите... Что-либо... Я хочу ваш пост посмотреть.

Ошибка в одной кнопке, и тупой словарь т9 выдает слово "роман". Густой, но прозрачный роман? Может это для кого-то так. Со стороны лучше видно, со стороны вообще всё видно. А что, критика, деструктивная критика - лучший способ удовлетворить агрессию. Злой волк всегда голоднее. Кто-то скажет, перефразировав анекдот и кучу притч, но что же с вожделениями лебидного свойства? А он, вот он, скажет - что с ними? А *** с ними.

Тут, казалось бы, пройти недалеко,
Улица n имеет всё и близко.
Но дело вовсе не в количестве песков,
Упавших вниз. В тепла искрах.
Холодно. Всего десять-то минут.
Вспомни ящики пива в минус тридцать.
Стоп, может мне это только снится?
Может красные глаза мне лгут?

Не понятно, да и вот ему тоже не понятно. Каким образом три, всего три недозрелые маслины (a.k.a. оливки) смогли испортить всю долбаную вкусную тарелочку. А ещё кое-кто, как-то раз где-то шепнул: "Может быть не в тебе дело?".. "Может" - напечатал не очень-то обрадовавшийся герой. Но задумлся. Что происходит там, в городе m, или же есть только город её души? Если бы не медлительность, то что взамен?
Теперь в той же руке новые друзья. Пульт от телика и мышь компьютера? И уши слышат музыку. Но не музыку голоса, того, чем-то родного, голоса.

Телефон пищит, дойти бы до зарядки.
Лень побеждает всех и всегда.
Кому-то лучи солнца сладки,
Но мой рацион - дым и вода.
Как ёлка, стоящая опять до июля,
Ни ты, ни мир, пока не тронешь, не пошевелится.
Похоже, опять простыл, но хули?
Когда бы ни пришел в аудиторию, не верится.
150 единиц времени до встречи,
И я, пытаясь отпустить тормоза,
Молюсь, ах быстрей бы был вечер,
И ищу в себе силы поднять глаза.

230110