Масса

Известно со времен начальных классов,
что в мире у всего бывает масса:
у женщин, мужиков, бараньих туш,
у огурцов, капусты, яблок, груш.

У президента масса, и у ****и,
и у ручной, и у багажной клади —
присутствует у всякого предмета.
Но хрен поймешь, чего такое это.

Возьми и взвесь простой обычный атом.
Увидишь — нету массы ни хрена там.
Из шариков дурацких собран он —
какой-то, прости господи, протон,

какие-то нейтроны, позитроны,
над ними сверху вьются электроны,
как мухи у помойного ведра.
Да только массы нету ни хера.

Рисует физик графики и руны.
В уме своем перебирает струны
десятимерных сплющенных гитар.
Дежурит в коридоре санитар.

Волнуются жена и репортеры.
Все понимают: наконец-то скоро
подарит людям физика ответ,
которого пока в природе нет.

От нобелевских денег пухнет касса.
Все ждут ответа: что такое масса?
Откуда родом? Где она живет?
Что заставляет падать бутерброд

Из верхней точки маслом на планету?
А вдруг и правда этой массы нету?
А вдруг не существует масса та?
А существует только пустота,

И мир Вселенной — что-то типа глюка?
Над этим и работает наука.
У физиков причина есть метаться.
Лежат в архивах тонны диссертаций,

Таблицы, схемы, слайды, чертежи.
И это все, кому ни покажи, —
Свидетельство проделанной работы.
Без устали проводятся расчеты,

Кипят в пробирках марганец и бор,
трясет своими стрелками прибор,
И мир описан формулой почти.
И кажется, возьми ее, прочти,

И сразу в мире станет все понятно:
Зачем и почему на Солнце пятна,
с чего такая мокрая вода,
куда говно сливают города,

Почем на бирже завтра будет нал,
кто выиграет Кубок и финал,
где в феврале увидит тень сурок,
и кто в России на четвертый срок

Из кандидатов избран будет в марте,
и как волшебно в этот раз по карте
и равномерно лягут голоса.
И прочие мирские чудеса.

Все в формуле готово, лишь осталось
прийти и дописать совсем уж малость:
засунуть в пазл последнее звено —
насчет проклятой массы. Но оно

по-прежнему непостижимый икс.
И вот однажды физик Питер Хиггс
сказал, что есть бозон — частица Бога.
Которая в режиме диалога

Отныне все нам рассказать должна,
как только обнаружим, где она.
И только нам откроется частица —
сама собой напишется страница

всех умных диссертаций и работ,
избавив люд учёный от забот,
Трудов, метаний, поисков и стресса.
Банкеты, бабы и бабло Конгресса

Получит каждый физик за труды.
Жизнь, полная покоя и еды,
В науке утвердится с этих пор.
Теперь уже любой научный спор

Решит чудесно выявленный Бог.
Не будет неисхоженных дорог,
И дальний неисследованный край
Исчезнет. И пойдет наука в рай.

И столько в этом виделось резона,
что физики на поиски бозона
истратили бюджет на двадцать лет.
В итоге оказалось — Бога нет.

Он ничего не озарит, не сохранит.
Как прежде физик будет грызть гранит
И биться лбом о запертый порог.
И тяжкий груз раздумий и тревог

Нести неисчислимые века —
Бесплодье умственного тупика
И эту всю научную фигню
Я ни себе, ни вам не объясню...