Нет цели. Смысла нет.
Нет радости. Нет грусти.
Нет предсказаний уже тех,
С которыми лелеял мысли.
Не понято, не сказано,
Не призвано, не принято,
Не долетело, не дошло,
Не вышло… Вновь, не получилось.
Не вдохновилось, не нашло,
О чём так много говорилось.
Стремилось, рвалось, как могло,
И снова в Жизни не случилось.
Зачем мечталось и ушло?
И никому не пригодилось…
И порознь ни к кому не подошло…
Наверно, навсегда разбилось…
Нет ничего, ни для кого,
Нет правды, где бы не искали,
И подытоживать на зло,
Как будто бабки нашептали.
Зачем Земля? Зачем дожди?
Зачем снега, метели, вьюги?
Зачем все в слякоти мозги?
Которые из дружбы исключили.
Ни дать. Ни взять. Всё в трухлом хмеле.
Всё дышит пряным порошком,
А всё бы бросить, чтоб не смели,
Брать Души ближних на излом…
Нет цели. Смысла нет. Нет радости. Нет грусти. Нет
© Copyright: Олег Ковтун, 2012
Свидетельство о публикации №112022000814
Свидетельство о публикации №112022000814
Рецензии