Марине Цветаевой

   (посвящается великой русской поэтессе и прозаику Серебряного века)

О, сколько страсти, нежности и горя,
Во всех стихах ваших и прозах!
Сравнимы они с пеньем моря
С раскатами при майских грозах.

Таланта вашего высоты
Не многим лишь дано постичь,
Трезвучием минорной ноты,
Нервов натягивают нить...

Они кинжалом режат душу,
Клинок легонечко вращая,
Всё вывернув порой наружу,
Так просто, буд то бы играя...

Все ваши мысли стали вечны,
В умы читателей запав,
И дороги им бесконечно
Ваш милый облик, скромный нрав...

Как жаль, что недуг роковой
Вас рано так позвал туда,
От куда ни какой тропой
Не возвращаются назад...

В сердцах же наших до сих пор
Горит огонь вашей души,
Собой сжигая весь тот сор,
Что держим мы, порой, внутри.

И как в стихе вашем, прохожий,
Легко всегда Вас вспоминаем,
Но вот забыть мы Вас не можем,
Пока стихи ваши читаем.

И голос ваш действительно звучит,
Такой далёкий, но в то же время близкий
Нам донося, будто из под земли
Нетленные все ваши мысли...