Больной

Мой дом имеет закрытый внутренний двор, с аркой для въезда, и 9 этажей.
То ли мне так повезло, то ли это действительно правда - помню, у кого-то было написано, кажется, у Паланика, что когда чем-то интересуешься, то повсюду видишь только это.
У нас в доме полно музыкантов.
Когда я утром ленюсь вставать, и лежу в постели, поигрывая на гитаре, я слышу, как наверху начинает репетировать пианист. Или пианистка - я так и не знаю пола и возраста этого человека. Но, впрочем, это не важно... Он обалденный классический музыкант, и ещё он любит джаз. Я заметил, что женщины редко любят джаз настолько, поэтому всегда думаю про этого человека "он".
Я лично ничего не понимаю в джазе, не знаю всяких известных исполнителей. Но когда слышу, как кто-то так мастерски играет импровизации, и знает столько композиций, у меня это вызывает суеверный трепет и большое воодушевление. Сам я в импровизе не силён.
Порою я пытаюсь представить себе этого человека. То вижу его женщиной средних лет, выходящей из шикарного авто, владелицей фирмы, на досуге играющей на огромном рояле. То престарелым учителем из консерватории, то молодым дерзким мальчишкой-вундеркиндом...
Его пианино немного не строит, но это мне даже нравится - оно имеет сверх-индивидуальность. И джаз, и легкомысленный Моцарт звучат на нём превосходно. Слышит ли этот прекрасный музыкант, какой у него неугомонный почитатель? Бывает, что я аплодирую и кричу "браво!" Может быть, он, как личность, совершенно невыносим, и только брюзжит себе под нос что-то невнятное. Мне всё равно. Иногда я думаю купить пастилы и напроситься к нему на чай. Мы ведь всё-таки соседи. Но всё не решаюсь.
В обед выходит покурить на балкон напротив молодой парень, с прямыми, вечно нечёсаными волосами сильно ниже плеч. Металлюга.
Он явно вечно спохмела и с недосыпа. Наверняка ещё и заядлый игроман. Даже когда холодно, он появляется в одних трусах. Потом бросает окурок вниз. Вот из-за кого частые пожары.
Если бы он встретил меня в клубе, в каком-нибудь глэмовском или диско-прикиде, то наверняка презрительно бы фыркнул.
Но я знаю, чем его подкупить.
Классику любят все.
Я подключаю бас и начинаю методично играть всё, начиная от Металлики и Нирваны, заканчивая Дип пёпл. Чувак бросает недокуренную сигарету, и прежде чем она ударяется об асфальт, из его окна раздаётся надрывный вой гитары.
Так я и думал.
Однажды я засёк - мы с ним играли минут 30. Ну, если честно, несколько раз мы повторились.
Это всё клёво, но я знаю, что такой товарищ не станет играть мою музыку, а я не смогу долго играть его музыку.
Ещё напротив, в квартире чуть ниже и правее, живёт флейтистка. Она так же тонка и призрачна, как её флейта. Она почему-то кажется мне надеждой на что-то. Может быть потому, что плюёт на условности. Она появляется ближе к вечеру, зажигает свет в окне с легким тюлем, и переодевается, не обращая внимания на то, что с улицы всё видно.
Иногда она играет, сидя на подоконнике открытого окна, и волосы - длинные, светлые пряди, свисают вниз. Её мелодии грустны и ни на что не похожи. Наверное, она сочинила их сама. Флейта поблёскивает, как волшебная сигара. Потом окно захлопывается, силуэт девушки исчезает за тюлем, как струйка дыма, и свет гаснет, погружая мою душу в безмолвие и мрак.
Часто она вечером куда-то уходит. Всегда красиво одета, всегда с флейтой. Может, выступать? Или учиться?
Иногда наверху слева, с моей стороны, тихонько постукивает перкуссионист. Часто вместе с этим откуда-то доносится запах кофе.
Я представляю, что это мексиканец - варит кофе и играет на барабане.
Я беру гитару, иду на балкон, и начинаю ему подыгрывать в ритме босса-новы, покуривая фруктовый табак.
Я давно отчаялся собрать группу. Было много попыток. Они принесли только массу разочарований.
У флейтистки зажигается свет. Я быстро пытаюсь рассчитать, какой это подъезд.
Что я скажу и зачем вообще мне это, не знаю, но уже бегу вниз по лестнице, накидывая куртку.
Она ещё дома.
У подъезда понимаю, что не знаю код, но тут кто-то выходит. Не она. Влетаю, как безумный, и лечу наверх. Ни из одной квартиры никто не выходит. Мелькает мысль, что ошибся подъездом. Начинаю звонить во все двери.
Из одной выскакивает бабка.
-"Ты больной! Кто тебе тут нужен!? Ща вот вызову белую карету! В психушке таким, как ты, самое место! "
Я устаю и спускаюсь вниз. Сажусь на крыльце и закуриваю. Потом уныло тащусь домой.
Смотрю с балкона, но её окно уже безжизненно тёмное. Она ушла.
Смеркается.
Наверху слева начинает вдумчиво выстукивать "мексиканец".
Надо завтра купить пастилу...

                *фото автора (Санкт-Петербург)