Писатель Жизни

Наша жизнь состоит из запутанных страниц,
Из обилия фальши, ярких красок и слов.
Уже нет не носящих масок - честных - лиц,
И никогда уже не вернуть детских снов.

Записанные рукой умелого поэта строки,
А может и прозаиком - не скажу наверняка,
Свершают в нашей жизни величайшее пороки,
И не глушат правды лишь совсем слегка.

Мы слепо верим в предначертанный сюжет,
Высокопарно каждый раз называем его "судьба".
Вопросов к ней нет и ответов у нее нет,
"Просто реальность, увы, такова"

Причудливо смешаются страницы строчек,
И буквы скачут из строки в строку.
Наша жизнь короткий чей-то очерк -
Не все мы сами выбирали свою тропу.

Верховных, главный, творец, создатель -
Сколькими еще словами назовут автора?
Он - не кто-то, а просто жизни писатель.
Посмотри уже наконец в зеркало!

Ты видишь там кого-то незнакомого?
Нет, ты видишь только и только себя.
Вот и разгадка ответа искомого -
Никто тебя не пишет кроме тебя.