О трудностях содержания музы

Приходит ко мне, ступает с небес
Моя неспокойная муза.
От ночи к утру заживает порез,
Но крепче на сердце обуза.
 
Наверное кто-то, такой же как я,
С утра ощущает тревогу.
Как будто бы совесть чуть-чуть не чиста,
И молишься господу Богу.

А рядом спит муза, и нагло берет
Твое одеяло, и тащит.
Ну, муза с утра никуда не идет,
Лишь взгляд свой несвежий таращит.

"Прости, дорогуша, мне нужно бежать!" -
Поэт как любовнице бросит.
На что же мне музу свою содержать?
Хотя она много не просит...

И все же потом, возвращаясь домой,
Сажусь я за стол, за бумагу...
Эй муза! Родная! Куда ты?! Постой!!!
Мда... В лифте застряла, бедняга.

Хотела уйти! Навсегда-навсегда.
Ей-богу, куда ей деваться?
Вернулась ко мне. И бормочет "Ну да..."
И лезет ко мне целоваться.

Девченка безумная, где же тот взгляд,
Что робко ко мне прикасался.
Теперь это пакость смешная моя,
И сколько бы я не старался,
Она отнимает перо у меня...