Когда-нибудь тебя не станет, дом.
И, может быть, мы новый возведём,
И будет он теплей, просторней, выше,
Но будем вспоминать мы всякий раз
О тех стенах, что вырастили нас,
О воробьях, щебечущих под крышей.
Забросило нас время не пойми
Куда с тех пор, как были мы детьми,
Но старый дом запомнил нас обоих
И сохранил в морщинистых руках -
Следами на иссохших косяках,
Картинками на выцветших обоях.
А вот чулан, хранящий всё подряд,
Где вместо задней стенки полок ряд
И вход завешен жёлтой занавеской.
На полках этих, словно старый хлам,
Мы детство размещали по частям -
И под конец всё вынесли из детской.
Ах, если б знать, что много лет спустя
Скучать за детством будем, и хотя
Достигнем мы немалого, но всё же,
Когда мы вспомним милый старый дом
И мысленно опять в него войдём -
Для нас не будет ничего дороже.
Старый дом
© Copyright: Ольга Костюк, 2012
Свидетельство о публикации №112022002475
Свидетельство о публикации №112022002475
Рецензии