Всё это - не более, чем поцелуй. Не в губы.
И нам, как ни бейся, в разных лежать гробах.
И слишком разны наши «медные трубы»,
Чтоб я вот так без причины зашла на днях.
Всё это — не более, чем поцелуй. Без страсти.
Касание губ пожара моей щеки.
Мы слишком разно с тобой понимаем счастье.
И разны наших мятежных душ языки.
Всё это не более... Что ж мы так врём дурацки?..
А наша разность нас тянет друг к другу вновь.
Мы можем сотни, тысячи раз прощаться,
Ссылаться на разницу лет, этажей и слов.
Но слитые воедино и разные души
Найдут дорогу друг к другу, как ни крути.
И всё, что мы так поспешно и глупо рушим,
Нас всё равно сумеет к нам привести.
Разные
© Copyright: Ердакова Олеся, 2012
Свидетельство о публикации №112022002395
Свидетельство о публикации №112022002395
Рецензии