***

Где солнце скомканным лучом
                играет джаз -
небывшим кто-то не погас,
и Вечности зелёный лист
       роняет в нас саксафонист...
Всегда-сейчас
                есть ностальгия чувств и слов -
увядший куст
        и домик пуст; засов,
но грусть
         приносит сквозь...
                Всерьёз
сказать, что грусти не боюсь?
 И всё же с этим ждут.
А мистер Брошенный Уют
стал нищим вдруг или не вдруг
маэстро-человеком?
И звёздно-сломанным
     ключом скрипичным
открывает джаз дождю -
с широкополой шляпы вниз
спадают капли.
Бенефис! Вас лично
   преданный артист
            тревожит свершится,
уходящим прочь.
Да. Снова в дождь,
для ведьмы - Ночь,
и в одиночество для всех...
Наверно состоится смех
вкраплением во всплески града....
И нервной нежностью -
          наградой
               разлуки
последние глаза глядели,
души измученные руки
роняли тонкие пределы -
в ошеломлённости без дна
               летели
полёты горького вина...