Где то под Читою,жил джигит,
был не раз судьбою видно,бит.
Всё имел, коня,имёл жену,
только выл как волк он на луну.
Жёнушка джигита всё пилила,
знать зараза,парня не любила.
Говорила:"Денег нет и счастья,нет,
вот тебе малай,весь мой ответ."
А джигит,печалился,конечно,
из фанеры,выпилил скворешню.
Выковал он саблю,два меча,
чтоб однажды,рубануть с плеча.
Но беда,его не оставляла,
и жена,шаболда,не давала.
Ночевала больше всё у хана,
отдавалась толстому шайтану.
И джигит,в себе замкнулся,сам,
взял билет в далёкий Магадан.
Всё ходил он по заснеженной Сибири,
читал стихи он Лермонтова "Мцыри."
И вот однажды,как то он гулял,
стихи Ахматовой,зачем то он читал.
Медведь джигита повстречал в Сибири,
задрал беднягу,так и не услышав "Мцыри."
Ах бедный, бедный джигит
© Copyright: Изяслав Цукерман, 2012
Свидетельство о публикации №112022010765
Свидетельство о публикации №112022010765
Рецензии