Сколько дней в пробирке рос?
Мрак меня баюкал сном.
Синтез был весьма непрост -
Я Искусственный Геном.
Но однажды вспыхнул свет,
Ослепляющий, живой.
Что за промискуитет?
В белом был создатель мой.
Был ''рожден'' сегодня. Точка.
Не сойдет печаль с лица:
Я - Пустая Оболочка,
Я лишь Копия Творца.
На себя смотрю в тревоге,
(Жить - так с чистого листа.)
Десять пальцев... руки... ноги...
Слава богу нет хвоста...
Из яслей бегу я рысью,
Мой Создатель, не грусти.
Содержанием и мыслью
Я наполнюсь по пути.
Пусть не вовремя я ''ожил'',
(ДНК - моя семья.)
Пусть искусственный, но все же,
Жить реально буду я!
Искусственный Геном
© Copyright: Странник Поэзии, 2012
Свидетельство о публикации №112022010471
Свидетельство о публикации №112022010471
Рецензии