Зри в корень

 Он литератор, он поэт от Бога,
 Ему любые горы по плечу...
 И, не стесняясь, говорит о той дороге,
 Которую я видеть не хочу...

 Он любит женщин... вроде, лишь глазами,
 Но мальчиков частенько водит в дом.
 Скажу как есть: кровавыми слезами
 Я плачу, видя, что не видит он...

 Он литератор, в нём морали - кроха,
 Я не желаю знать его мотив!
 Ему так хорошо, а мне так - плохо!
 Лишь в женщинах я вижу позитив!

 Я брезгую таким поэтом точно,
 Во мне мужского более, чем в нём...
 Я женщину люблю порой... порочно,
 И твёрдо знаю - долго не уснём...

 Мне повторяли часто эти строки:
 - Ты оглянись, уж стали большинством
 Меньшинства... Ну а я: - Да, Я жестокий!
 Хочу я только с женщиной вдвоём!..

 Кому беда, кому же наслажденье,
 Вот мне, к примеру... я же натурал!
 Отбростье, право, моды наважденье
 И помните: два пола Бог создал!..

 Но я пишу, как он, пишу и млею
 От вида Музы, что у всех своя.
 А у меня она, видать, добрее,
 И знает, наливая, где края.

 Есть в жизни нашей схожесть с тем бокалом,
 Есть в каждой сцене прозаичность граней.
 Но я твердить всегда не перестану:
 - Не путайте вы мОроки с названьем