Прости его, мир, за страданья,
За все его злые грехи.
Он не скажет ничто в оправданье,
Его мысли от всех далеки.
На вокзалах и в тёмных ночлежках
Живёт он и знает, что горе
Добывается в ссорах и спешке,
Добывается в драке и споре.
Быть может, он предал кого-то
Или видом прогневал сирым.
Может быть, потерял он работу,
Может быть, потерял он квартиру?
А ведь мог бы он стать бизнесменом,
Политиком гладкощёким.
Не его это путь, наверно,
Он выбрал другой, одинокий.
И в углу где-нибудь приютившись
Вспомнит он про свой дом и про маму,
Всех друзей когда-то с ним живших,
И уснёт тихим сном, необъятным.
А наутро холодное тело
Закопают без креста и без гроба,
Промолвив, как будто бы к делу:
«Знать, всем нам туда дорога!»
Каждый час, каждый день, каждый месяц,
Продолжаться всё это будет,
Пока не поймём все мы вместе,
Что изгои – такие же люди!
Изгой
© Copyright: Укрытый Капюшоном, 2012
Свидетельство о публикации №112021909006
Свидетельство о публикации №112021909006
Рецензии