Под смешные ритмы света
Вновь скрипит его тетрадь.
Ночь – пристанище поэта,
Ему есть о чём писать.
Сквозь волнующие строки,
Словно брызги от волны:
Все поэты одиноки,
В этом нету их вины!
Бесконечна жизнь лихая,
И бессмертен долгий труд.
Муза, вечно молодая,
Появилась тут как тут!
Из стихов построит горы,
Ураган из буйных чувств.
Но опять притихнет вскоре,
Снова мир поэта пуст!
Стол, свеча, перо, тетрадка,
Память прожитых им дней.
Все привычки и повадки,
Ни жены и ни детей.
Эх, судьба! Поэт усталый
Изорвёт помятый лист.
Кинет на пол, как бывало,
Но посмотрит тут же вниз:
Эх, стишок – дитя поэта,
На осколки, на куски,
Ты опять разорван кем-то,
Ну, прости, родной, прости!
Он его поднимет, склеит
И разгладит утюгом.
На груди его согреет
Мягким ангельским теплом!
Поэт
© Copyright: Укрытый Капюшоном, 2012
Свидетельство о публикации №112021908898
Свидетельство о публикации №112021908898
Рецензии