Виктор Цой сказал бы: «Это не любовь»,
Сплинов взорвало: «Прочь из моей головы».
Только в моей вновь и вновь
И веселая и грустная Ты.
И всегда так некстати, не вовремя,
Когда поздно, когда я один,
Как руки вновь стали холодными,
Когда мягок я как пластилин.
В голове снова все помешалось,
И хочу я Тебя в этом всем обвинить.
И нависла над телом усталость…
А Ты все на себя тянешь нить.
Знаешь, стерва, что вязаный,
Слышишь, как колокольчик звенит…
Это я, в движенье…размазанный,
Как пуля свинцовая об гранит.
Очень, очень уж все подзапуталось.
Ты смеешься, целуешь меня,
Я уснул, в этой ласке укутался,
Ты ушла, не открыв себя…
Странно, я думал, что год змеи- это я.
Прочь из моей головы, это не любовь
© Copyright: Артур Пащенко, 2012
Свидетельство о публикации №112021908547
Свидетельство о публикации №112021908547
Рецензии