Начало поэмы пока не окончена

Сразу хочу предупредить своих читателей,которые,ознакомившись с моим,предлагаемым им для прочтения текстом,могут его не понять:это начало Поэмы,причём,из того,что уже написано,я даю только треть произведения.Позже выложу и продолжение.Когда я начал писать эту вещь,я не знал,что из неё получится и уж никак не думал,что моё сочинение растянется на несколько страниц.Хуже всего то,что пока "конца этому не видно",но,надеюсь,что к какому-то Финалу я всё-таки в итоге приду.

Пусть ночь, как нож, жестока и остра:
В ней есть Луна – хозяйка и сестра,
А звёзды, словно отблески костра,
И вечная словесная Игра…
Зачем мне это нужно? – Не пойму.
И неужели нужно одному?
Но вновь вхожу я в рифмы, как во тьму,
И я Пути иного не приму.
Вхожу во тьму, ища подлунный свет,
Поскольку в этом Мире я Поэт
И если для кого-то это бред,
То мне до мнений чуждых дела нет.
Так и другим нет дела до меня –
Они живут без света и огня,
Но свои беды вечные кляня,
Они едва ли могут, что понять.
А впрочем, никому я ни судья
Пусть каждый в своём круге бытия
Живёт, как может – И вот также я
Хочу жить, своей сути не тая.
Читатель спросит: «В чём же эта суть? –
Я не смогу ответить как-нибудь,
Ведь если снова говорить про Путь,
То это будет пустота и муть.
Но если Мир наполнен пустотой
И болен суетою, как тщетой, -
Он мерзок до последней запятой,
Хотя я сам, конечно, не святой,
Но и не грешник, просто человек –
Как говорится: Некий имярек,
А за окном протяжный сыпет снег
И на часах безумный стрелок бег.
Я времени кричу; «Остановись!»,
Но ведь вовек не остановишь жизнь –
Она всегда стремится, вверх ли, вниз –
Ты крайностей, читатель, берегись,
А лучше середину выбирай,
Хотя любой из нас стремиться в рай,
Не каждый попадёт в чудесный край,
А потому живи себе, играй.
Когда Игра становится Судьбой
И полностью сливается с тобой,
Она одолевает зло и боль,
И заменяет веру и любовь.
Нет, я не против веры и любви,
Но против «строек храмов на крови»,
А, впрочем, дорогой мой визави,
Верь и люби, мечтай, дерзай, живи.
Меня ты спросишь: «Как же надо жить?» -
Ответ давно известен: «Не по лжи!»,
А по заветам сердца и души –
Свои обиды ты не вороши.
Обида – это яростная мгла.
Смахни её, как крошки со стола,
Чтобы она вовеки не смогла
Вмешаться в твои мысли и дела,
Но коль вошла обида в кровь и плоть,
И ярость ты не можешь обороть,
Тогда молись, сложив персты в щепоть,
Чтобы от Зла сберёг тебя Господь.
Хотя порой бывает нужен меч,
Чтобы Добро от злого уберечь,
И мерзкой гидре голову отсечь –
Жестоко,да? –
Но не об этом речь.
Все на словах – сторонники добра,
Но очень часто это лишь игра,
Не та, что «принесли мы со двора»,
Когда – то в детстве, стало быть, «вчера»,
А та игра, что маской на лице,
С улыбкою живёт на подлеце,
Но правда приоткроется в конце,
Как Смерть – игла, что спрятана в яйце.
Той старой сказки простенький мотив,
Как в негативе скрытый позитив,
Который внешне скромен, но красив,
И явится, себя «цветком раскрыв».
Моя душа стремится к небесам –
Она растёт навстречу чудесам
И вот уже я вырастаю сам,
Давая жизнь звучащим голосам.
Чьим голосам? - никак не разберу.
Ночь постепенно движется к утру,
А я свою словесную игру
Продолжу, если только не умру.
С чего бы я о смерти вспомнил вдруг? -
Ведь не закончен мой житейский круг
И я тебе скажу, читатель-друг,
Что умирать пока мне недосуг.
Ещё не все записаны слова
И не открыта тайна мастерства.
Пока ласкает неба синева
Мне душу и она ещё жива.
А впрочем, что об этом говорить -
Коли жива душа, то надо жить.
Кручу свою рифмованную нить
И если плохо, некого винить.
Я только сам, читатель, виноват,
Коли слова вставляю невпопад
И незачем тогда кричать "Виват!",
Когда ты за грехи отправлен в ад.
Хотя я сам пока что ни в аду,
Но и ни в райском, в общем-то, саду -
Я на Земле земную речь веду
Почти у всей Вселенной на виду.
"У всей Вселенной, говоришь? Ну-ну! -
И со словами этими к окну
Лукавый критик встал, закрыв Луну,
Чем оборвал стихов моих струну.
Я вмиг ослеп, оглох и стал немым.
Все мысли растворились, словно дым
И холодом повеяло седым,
Как будто мне не быть уж молодым.
Пускай не быть, какая в том беда?
Я знаю, что текут мои года
И как реки бурлящая вода
Куда-то утекают без следа.
Но разве должен я о том жалеть?
Ведь время беспощадно, словно плеть,
И ловить нас, как птицу злая сеть,
Хоть крылья есть, да только не взлететь.