Памяти Поэта...

Он был Поэт того не зная –
Скучая в декабре по свету,
Нарисовал он Солнце мая
На полотне зимы бесцветной.

У Солнца было его сердце –
И там, и там встречались пятна, -
Но приходили люди греться.
Жаль, вскоре Солнце было снято…

Он, не тая и не кривляясь,
Владел магическим кристаллом:
Им в золото переплавлялась
Жизнь из дешевого металла.

Как золотились все в охотку,
Себе утраивая цену!
Но отлетала позолота,
Когда он уходил со сцены.

Он уходил бродить по миру
Через фронты под грохот пушек.
И зря кричали командиры,
Чтоб брали вслед ровнее мушку.

Но никогда он не был пленным,
Не потому что был отважным.
В жизни не терпя измены
 Остался  без друзей однажды.

Как жизни не била, только всё же,
Ни в чём не признавая прозы,
Он выстилал для женщин ложе
Лепестками белой розы.

И, заново теперь отлита,
Покинув призрачное небо,
На поиски удобной свиты
Спускалась в город Королева.

Он всё хотел решать на месте
Без всякой лишней канители,
Считая, что вопросы чести
Уладить можно на дуэли.

Его, конечно, обманули –
Сгорая, словно лист бумаги,
Он падал в снег, убитый пулей,
Держа в руке обломок шпаги…