Мне больно дышать,
мне больно видеть;
каждый мой вздох,
каждый мой взгляд -
это улики, которыми
ткнут мне в лицо.
А я становлюсь
всё так же
всё реже.
И "нет его" -
скажут,
спустя пару лет.
До крохотной точки
сжался мой мир:
двадцать лет агонии
дают о себе знать.
Жить не прикажешь
и потому ляжешь
в первый подставленный гроб.
У кого какие идеи?
Встать на колени?
И молиться до потери пульса?
...что за глупости...
У кого какие идеи?
© Copyright: Мистер Джон Смит, 2012
Свидетельство о публикации №112021900397
Свидетельство о публикации №112021900397
Рецензии