По мне никто не умеет сходить с ума, кроме маленьких мальчиков по двадцать лет. Остальные считают, я справлюсь со всем сама, и плевать им, что мне по ним тут стихами тлеть.
А ему двадцать с чем-то - не семь, так шесть, он говорит, что скучно ему и грустно. На плите закипает чайник, во мне - слова, и ломаются где-то в костяшках. Хрустом.
Скучно - это не "я скучаю", и это так, и отчасти я это понимаю. Надо выпить фруктовый чай и обнять кота, посылая все нахуй, как у Захара Мая.
Я не знаю, что и как он ко мне вообще, почему он в жизни жарок, в инете холод. Почему я легко отвязываюсь от вещей, а его сижу и жду в полумраке холла.
Почему остаемся только потелефонными,
почему это время бессмертно длится,
самолетный гул играет музыкой фоновой,
поднимаешь голову,
а там небо
Аустерлица?
по мне никто не умеет сходить с ума
© Copyright: Неуклюжий Сэм, 2012
Свидетельство о публикации №112021912125
Свидетельство о публикации №112021912125
Рецензии