Снова день пролетает украдкой,
Солнце спряталось с тучами где-то.
Принимает пустая тетрадка
Одинокие мысли поэта.
Как же горько порой бывает,
Что сказать-то не в силах даже.
Блеск в глазах, как туман пропадает,
Как дешевка на распродаже.
Мне хотелось бы знать по-секрету,
Почему так случается часто:
Ждешь от друга простого совета -
Он же рядом стоит безучастно.
Почему так, нуждаясь в поддержке,
Нас заметить, увы, очень сложно?
Помощь где-то томиться в задержке,
А придет, но уже будет поздно.
Где же? Где же? Вы мне ответте.
Настоящие люди и чувства.
Их не так уж много на свете,
Как и подлинников искусства.
Где же вы, настоящие?
© Copyright: Сержик Маковеев, 2012
Свидетельство о публикации №112021901103
Свидетельство о публикации №112021901103
Рецензии