В Споре с Собой

Бред сутью выстыдить –  не спорить,
а радость глупости настил,
хоть от сверженья, хоть от вил,
но как мурчит уютно горе,
когда его ты внутрь впустил?!
Хватает жить еще мне сил,
точнее терпят еще свыше,
дают на вдох, пасут под крышей,
вредят на пользу только мыши.
В другой проекции не чище,
и на растерзанном просторе
плыву рыбешкой в омут я,
мне много надо - больше моря -
Вселенских токов. Но, мутя
свои же собственные воды,
мятежный дух забросил бунт,
он заленился (все же годы)
и надоел ему и Вундт.
Стихи ползут неспешной дымкой,
из ритмов строится мотив...
так срифмовать хотел здесь симкой,
но вот со смыслом не ретив.
Тошнить от слова позитив
все ж перестало как-то странно:
вот ты серьезен был под планом,
но рубь за сто был рад в налив.
Но это пАрик от плевка,
а я все якаю, все жив…
жмусь антиподом сквозь сознанья,
трещат иллюзии слегка,
мечтал я раньше: на закланье;
а вышло: пир, постель мягка
сначала…а потом с рывка
закланье вышло постной лептой
еще лет эдак на полста,
а я уж мнил всю песню спетой
не утрудив ей и уста…
Вот так вся суть всего проста –
живи, балдей, тащись до ста,
ведь Кто-Кто всем пробил места,
поправ кондуктора с креста.


25 декабря 2011