Бард у костра

В ночной тишине, одинокой
печали,
Сидел у костра старый бард.
Размеренно-тихо там струны бренчали,
И свершилось сказание карт.

Котелок и гитара, да сумка
у ног,
Вот и все, что имел менестрель.
Поседевший, уставший, от пыли дорог.
Но он бог своей жизни, поверь.

Он умеет все, что для вас -
небеса,
Но понять вы сие не смогли.
Только гордый талант от него -
на весах.
Ну а вы? Только лгали, смотри.

Он сидел, лицезрел, как позор ваших строк,
Заливает зловонием все.
И решивши - поднялся, терпеть уж не мог.
Он пророчества в песнях несет.

Так узнайте же, все, кто когда-то писал,
Кто позорил бездарно стихи,
Менестрель ваши строки со смехом читал,
Ваши песни - пред богом рахит!

А теперь он пришел и спасенье принес.
Поклонитесь достойно ему.
И тогда, в небесах, вспыхнет радуга звезд,
Ваши мысли потянутся к сну.

А на утро, когда на костре котелок.
Для похлебки возьмется кипеть,
Он возможно для боя, всего пару строк,
Вам напишет, а может и спеть...

В общем знайте, что бард, он уже среди вас,
Коли музыку ловит ваш слух,
То вы пленником стали талантливых фраз,
Его песни поднимут вам дух!