Старый...

Среди перевивов, изгибов, отверстий,
Ржавеющей стали и старых доспехов,
Сидит полупьяный герой издыхая,
И суть понимая без смысла успехов.

Он тянется снова к кувшину
рукою,
Трясущейся, старой и немощной вовсе.
Он думал, что мир для кого-то откроет,
Не смог. И причина не в том, что
он бросил.

Он шел до конца, не жалеючи плоти,
Своей, человечьей и самой обычной,
Лишь дух из мифрила уравнивал счеты,
Он кровь проливал даже женщин, не кичась.

Жестокий и гордый, от славы ослепший,
Сидел он, нужду под собою справляя.
А был ведь когда-то он камня покрепче,
И равных средь смертных подавно не зная.

"Великий! Спаси нас! Убей всех неверных!"
Он шел ради песни, что бардом поется.
Но шел ради славы, чтоб выбраться с черни.
И думал - когда-то все это зачтется.

Но только вот бард уже новые оды,
Слагает для тех, кто родился недавно.
Таких молодых и уверенных, гордых,
Избравших жестокость войны,
ради славы.