Этот свет, он слепит глаза, режет кожу на белой ладони,
И смотреть бы в сплошную ночь, только там не появишься ты.
В заплетеньях цветастых снов, в переулках дремучей комы,
Не услышать твой голос за тридцать и три версты.
Этот свет, он дробит стекло глаз, уставших от льда в ресницах,
Плавит мысли и тянет нерв от предсердия в тишину.
Мой безумный, прекрасный мир не запомнил мой главный принцип –
Умирать каждый раз до того, когда ты объявляешь войну.
Этот свет, он не знает слов, только звук умирающих снов,
Запах жженной моей души и в крови растворенный яд.
Разбегаясь, нырять в темноту, не заметив твоих следов
Прочь от грани, где небо прорастает корнями в ад.
Этот свет, он тебя пьянит, загребает в свои тиски,
И оковы с запястий твоих темнота моя не сорвет.
По перилам – ты вверх, я - вниз, чуть коснувшись твоей руки,
Я не чувствую этот свет, только вечный нетающий лед…
Твой свет
© Copyright: Анастасия Воскресшая Щербакова, 2012
Свидетельство о публикации №112021809327
Свидетельство о публикации №112021809327
Рецензии