Записки Айсберга

Я – айсберг, отчужденный странник
В пустыне едких, яростных снегов.
В моих глазах - наплаканное солнцем горе.
Мне не вдохнуть душистый аромат цветов,
Меня взрастили горький лед, стальное море.
Мне не услышать с чьих-то губ приятных слов,
Мне не согреть собой в морозе
кому-то руки.
Мне снится смерть, а на спине – касаток кровь.
И с уст срывается не пение – а хрип, из преисподней звуки.
Мне чужда страсть, безрадостна любовь.

Внутри меня – железо,
Снаружи – лед.
Возможно, это – дар,
Возможно – гнет.
Пингвины тихо шепчут :
«Он - не жилец, не доживет,
Растает
Сойдет на нет иль выбьется из сил,
В воде утонет,  как корабль
Как экипаж  униженно умрет!»

Я повторюсь: возможно, это дар,
А может быть – проказа и проклятье.
Я скину жизнь протухшую,
 с плеча,  как платье.
Возможно, разум запылает – проводка старая, 
впоследствии – пожар.
Скажи на ухо,  друг,
 А ты бы разум хладнокровный
 на пламя ада променял?