Зефиром из детства...

Зефиром из детства,
глядят облака предзакатной поры,
вновь капает с крыш -
это март в феврале: прицельные крестики веток
на лето
сквозящее где-то
наведены,
весны
сны
в корнях,
прошлых вёсен уже воскрешают наследство
прибытком их силы
в ещё по февральскому жёстких ветвях,
готовясь для разрывающей почки
листочками крытыми мёдом апрельской игры,
в которой страдания
в статус сказания
о воскрешении
жизни чудесной
возведены
повсеместно,
стоишь
на балконе
и видишь на небосклоне
сад Гефсиманский, в котором ты тоже -
не спишь,
о Боже -
под током
молитвенной дрожи
над знанием точным
о самом жестоком,
к которому сам был не раз
приторочен
в былом -
личным злом,
молчишь
и прощения
просишь,
и благодаришь
за эту вот тишь,
за пробужденье природы и вдруг ощущаешь, что сердцем над ждущей
живущих
могилой -
паришь
в завещанной выси,
на уровне мысли
разрушив крылами души доросшей до духа
уставы
приговорённого к тлению
зрения,
слуха,
твои ощущения
шепчут устами
стихотворения,
в котором ты здесь и сейчас -
о живом
человечном
и вечном -
наитием свыше отпущенным говоришь...