У шута, над бровью, тонко жилка бьётся,
Шут плюётся кровью, в руки не даётся.
Пробует закрыться зонтиком от пули,
Только пули – дуры, за угол свернули.
Шут, среди эстетов, корчит иноверца,
И ему до зада, и ему до перца,
Что с ним будет завтра, и кому он нужен.
Колесо на завтрак, колесо на ужин.
Вот и всё, за что его вовсе не осудят.
Больше нету ничего, и уже не будет.
Ни кола и ни двора: импотент в пустыне,
Ночью выгорит дотла, и к утру остынет.
А когда приспичит пообщаться с Богом,
Шут – гармошку в зубы, о себе, убогом,
О себе, блаженном, то поёт, то плачет,
Ползает по стенам, не все дома, значит…
У меня, так вообще, никого нет дома,
Кроме белого коня, да двоих знакомых.
Одного зовут Судьба, а другого – Случай.
Я гадаю каждый день, кто из них покруче.
ШУТ
© Copyright: Владимир Серафимов, 2012
Свидетельство о публикации №112021807427
Свидетельство о публикации №112021807427
Рецензии
Ой, это просто чудесно! Так классно, так интересно слушать и читать!
Алена Дорофеева 27.08.2013 22:02 • Заявить о нарушении
Алена Дорофеева 27.08.2013 22:02 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.