Нас снова кружит белый вихрь

                "И ехали машины, и в них никого не было..."

Субару сливается с небом светом,
прозрачное золото с крыл искрит –
я юзал бы, бил лимиту, жил в этом,
раз Путь Ветра Свето(м)(й) в полет залит…

Собачьи блестят на кошачьи лУны,
слова остаются на легких. Скрыт
какой-то с рожденья остаток суммы
отчетливых знаков, картин и плит.

Парламент. На скорости. Вечер. Нервы.
Словами вымалчивать то, что в стих
уже заучилось на век наверно,
все четче - густеют чернила – причина их.   

Как просто всю сложность забыть мгновенно,
знакомо все как-то, как в детском сне.
Так много связалось в ответ, примерно
на тысячу литров в мотор извне
накачано скорости. Все в огне.

Паленым воняет от мертвой кожи,
Плутон разевает корону власть,
ему бы дал я уже по роже,
коль нам не надо б к нему было мчатся в пасть.

На сотом заезде витка Вселенной,
следящий за картой – один в галоп
не станет пускаться по сводам в небо,
в полетах лишь парам не пишут “StoP”.

28 августа