Ничья вина

Помнишь, когда-то друзья тебя называли Богом?
Да, ты, наверное, Бог. Но в одном, отдельно взятом, моём Аду.
А я ведь клялась себе, что больше в капкан этот не попаду.
Но ты не бойся, не буду больше звонить, плакать, писать.
И никогда больше не приду.
Это ж надо было ТАК научить город свой ненавидеть!
Чтоб сорваться, билет купить и к чертям уехать,
Чтоб не трогать руками общих стен, и не слышать тебя, и не видеть.
Чтобы где-то за тысячи километров
Не дрожали руки латать на душе прорехи.
 И вот как же у тебя получается так туманить мозг,
Чтоб не в силах потом очень долго ещё понять,
Что же это такое тогда стряслось?
Что же это было такое-то, вашу мать?!
И стихи после тебя пишутся такие, что и людям не показать.
Потому что матом, кипятком в венах, и вкривь, и вкось,
И не любовь даже, ненависть. И звериная злость.
Только лучше бы не писалось, не дышалось прерывисто, не снилось и не звалось…
А я, наивная, так надеялась, что расплатилась тогда сполна.
Вспоминала тебя только изредка, лишь когда пьяна.
Но тебе показалось мало. И вот те «На!»
Я опять навылет, как пуля-дура, и душа в клочья. И ничья вина…