Бог мой

Бог мой, за что же-то снова так, с размаху – и мордой в грязь?
Впрочем, пусть. Уж давненько не было. Да и не в первый раз.
Но давай тогда уже разом всё, не стесняясь и не боясь.
Чтоб напиться и нареветься сегодня всласть,
Спину выгнуть от боли, вспомнить всё, исписать и к чертям послать.
Чтоб сегодня сдохнуть, а завтра подняться на ноги, не споткнуться и не упасть.
Что же, Бог мой, ты снова тычешь меня носом распухшим в мои стишки?
Сам же дал мне когда-то в руки все эти тетрадки, блокнотики и листки!
Если б получалось не марать бумагу, не тянуть к ней чешущейся руки,
Я вообще никогда, никому, ни о чём не склепала бы ни одной строки!
Ну а так, мой Бог, получай теперь то, что есть.
Мне, как «творческой личности» надо в адскую боль с головою влезть,
Чтобы пережить, выжить, выгрести и до корки съесть.
И в стишки свои дрянные вылить потом всю эту жесть.
Надо ноги ломать, надо водку литрами пить и блевать потом.
Получать от жизни по шее большим кнутом.
Чтоб сворачиваться под одеялом подранным издыхающимся котом
И шептать вновь пришедшие в непутёвую голову строчки пересохшим ртом.
Только если, мой Бог, я такая нужна тебе, ты меня хоть чуточку береги.
Чтобы  мысли дурные не звали меня на обрыв у чужой реки.
И может быть, я надеюсь, когда-нибудь с лёгкой твоей руки
Я перестану писать по ночам злые свои, бесформенные стихи…