О чем ты играешь скрипач?
О чем ты пишешь, так ловко смычком по струнам водя?
От чего твоя скрипка плачет? Спрошу погодя.
А пока я в гипнозе, невроз свой полуденный усмиряя, стою пред тобой как статуя немая, и слушаю, растворяясь в тебе и внимая твоему внутреннему голосу. Поток прохожих как полосы черные, снующие из стороны в сторону, размываются в музыке. Золоченые ноты кружатся в спертом воздухе, в шорохах повседневных. И прохожих живых, но больных равнодушием, алкоголем, закрытых на все пароли, заставляют остановиться, сражаться за то, чтоб на секунду от музыки твоей подняться душой над земной суетой и улететь в твою волшебную мелодию со мной.
Скрипач
© Copyright: Мария Фауст 1, 2012
Свидетельство о публикации №112021708390
Свидетельство о публикации №112021708390
Рецензии