***

В пятнадцать лет стихи тайком писала,
В семнадцать позабыла о письме,
Весну я в восемнадцать ненавидеть стала,
А в девятнадцать плакала во сне.

Две тысячи одиннадцатый, осень.
Я мир вокруг почти не узнаю!
Мне кажется, на волосах уж проседь,
Хотя мне только двадцать будет к ноябрю.

Вдруг завертелся вихрь, скачет время,
Помчались в прошлое часов секунды, дальше -  дни,
А что теперь нам остаётся? Только верить,
Что лучшее, конечно, впереди!

Одной руки пять пальцев нам хватало,
Чтоб сосчитать совместные с тобой года.
Теперь нам рук обеих станет мало,
Чтоб знать как долго были и когда.

Порой так хочется спросить судьбу шальную:
"Сударыня, а правильно я поступил?"
"Что выбрать: эту дверь или иную?"
"А может раньше я ошибку допустил?"

Ну не зови, не плачь о высших силах!
И не ищи советов ты извне.
Святой Грааль, ответы и спасение
Внутри тебя, смотри, в твоей душе!

Ты загляни, попробуй, покапайся,
"Там глубоко сплошной бардак", - ответишь мне.
"И легче на помойке убираться
Или построить мегаполис на луне!"

"Да и вообще, скажи, куда смотреть мне?
Что в сердце стужа, что снаружи мрак
Как не высматривай - одно и то же,
Кругом Бардак! Бардак и Кавардак!"

А ты попробуй свет включить, согреться,
С задорной песнею попробуй в тьму пойти.
А через пару дней остановись, чтоб присмотреться...
Что там? Ты тоже видишь солнце впереди?

Изчез бардак и высохли все слёзы.
И мысли так размерены, чисты, легки,
Весну я снова жду вместо морозов,
И снова сочиняю я стихи!