В ней нету свежести росы,
В ней нет небесной чистоты,
Ажурной святости зимы,
Прохладной легкости весны.
Она - басовая струна,
Она - высокая волна,
Остра, как нож из хрусталя,
Горька, как детская слеза.
А он смешной и пустослов,
А он красив и очень прост,
Спешит на каждый первый зов
Провозглашать застольный тост.
Он полюбил ее на миг,
И в тот же миг ей все сказал.
И словно юный царь Эдип,
Губя в уста поцеловал.
Поцеловал и все забыл-
Ведь он всегда легко порхал.
Сейчас ей счастье подарил
И тут же сам все растоптал.
-Но что она? - ее здесь нет.
-Как? Ведь была, найдите след!
-Оставьте, дамы-господа,
Ну не умрет же ведь она!
Прошли года, ушла вода,
Все хорошо, все как всегда.
Лишь только в небе иногда
Звучит басовая струна...
В ней нету свежести росы...
© Copyright: Дарья Чернухина, 2012
Свидетельство о публикации №112021701597
Свидетельство о публикации №112021701597
Рецензии