Вращается глава вокруг своей оси,
и нет преград виску, сверлящему виски.
Четырнадцать смесей на кухне гостя ждут,
но бой идёт внутри (и - вроде - вознесут
того, кто победит, тотчас, без волокит),
осиный рой в груди воюет и визжит...
Забыться нужно сном. Но как? Кто разрешит?
Есть женщина одна. Что говорить, спешит
глава моя быстрей обычного стократ
вращаться вкруг оси, когда гляжу ей вслед.
И слышал вроде всё, что люди говорят
о ней: и сколько зла, и сколько тысяч бед
сулит её любовь счастливцу (или не-
счастливцу), но одно отвечу: на войне
как на войне - не страшен чей-то нож,
пленение и смерть, сверло внутри виска,
я человек, и, следственно, меня пугает ложь
сильней, чем пустота. И вот, среди песка
ищу её теперь: и телом напоит, и звуком не солжёт,
и душу - вдруг найдёт? - мою в себя вберёт...
*давно написано, но сейчас накатило что-то, вспомнилось.
Мечты бойца
© Copyright: Мальчик Спартанский, 2012
Свидетельство о публикации №112021609810
Свидетельство о публикации №112021609810
Рецензии