Депрессивное

У меня есть коробка. Большая, и цвет её бежевый.
Я в ней живу и хожу. Всегда, и когда по заснеженной
Улице шагом вразвалочку медленно к домику топаю.
Вдыхаю воздух холодный, иду, мандаринку лопаю.
Пусть руки замёрзнут - плевать, станут красными скоро.
Её я раздену, она мне напомнит его, такого плохого.
И ветер в лицо со всей силы ударит, по рёбрам тоже хотел.
Они с ним похожи. И он никогда меня не жалел.
Если бы вы его знали, наверно, общаться бы точно не стали.
От фраз его нудных, заумных, обидных, язвительных вы бы устали.
Были бы парнем, то тотчас его обозвали.
Были бы девушкой, то улыбались, смеялись, в итоге, вас бы послали.
Но я же терпела. Я так привыкла. Не смотря ни на что любить.
Боже, сегодня впервые так хочется закурить.
Сесть на окошко ночью и просто повыть.
И даже не плакать, а именно выть. Будто утру не наступить.
Никогда. Часами в зеркало смотреть и пытаться понять.
Что же за всё это время я могла потерять?
Эти огромные глаза красно-карего цвета будто уже не мои.
Губы обветрились и искусаны. Это снаружи, а что же внутри?
Как же понять. Это зеркало не может никак помочь.
И объяснить, что он сделал со мной. Я забыла напрочь.
Это не я. Кто эта девушка с вечно-несчастным взглядом?
Я разобью это зеркало! Он тоже так делал, но меня же не было рядом.
Почему я хожу теперь, точно тень его.
Ем то, что он. Говорю то, что он. Ничего.
Но как же я буду теперь, не смогу я стихами сказать
То, что чувствую я, на его руки смотря, но смолчать
Тоже не в силах. Руки его огромные.
Мужские такие, горячие или холодные.
Именно руки. Пусть он отдаст мне их. Именно руки.
Я буду держать, чтоб не умереть со скуки.
А он и не знает, что мне нужны от него только лишь эти несчастные тёплые руки.