Бережнее...

Смысл – жертва формы и гармонии заложник:
он есть у каждого, но зачастую нем.
Сквозь душу в чуткий сон проходит осторожно,
взрываясь в нём кошмаром страшных тем.

Сочится в мысли родниковой тихой нитью,
рекою полнит философский том.
Цунами буйным сносит храмы, дружит с высью,
творит… и проливается  холстом.

Себя скрывает он за песней, за работой,
за ежедневно нужным трудоднём.
Осознаёт себя, теряет…  Вдруг с охотой
в наивном слове просверкнёт огнём.

Смысл есть во всём. В благоговении  читаю
иной души неловкие слова.
Себя познать, явиться миру жаждет тайна,
прорваться за границы естества.

Быть ясно понятой и принятой; любимой
другими, не боясь, что грянет суд
людской: не гений, не талант ты. Отойди, мол.
Проклюнувшийся смысл плевком затрут.

И онемеет  мыслью,  образом,  движеньем
Порыв, что вдохновением дарил.
В глухую бездну  смысл падёт сомненьем,
а с ним  рассвет душевный ляжет в ил.