Стихотворение

Как птицы утреннее пение,
Возникло вдруг стихотворение.
Пришло с туманом и дождём.
Давно уж солнца мы не ждём.
Давно без птичек просыпаюсь,
Водой холодной умываюсь
И выхожу во двор.
Начну с соседом разговор,
Выкурю на лавке сигарету,
И отправлюсь "вокруг света".
Пойду считать все дни,
За сколько мир мне обойти.
Не хватит восемьдесят наверно,
Я не герой у Жюля Верна.
Опять в отчаяннее, в дрожь.
Останусь здесь я, что ж,
Черкну ещё немного строк,
О том, как множество дорог
В этом убогом городе.
И не большой он вроде бы,
В нём просто нет надежды,
Здесь люди начисто безбрежны.
В нём много тёплых уголков,
Много прочитанных, забытых слов.
Они ушли, осталась память.
Давно уже никто не ставит,
И не в пример, и не в предлог
Этот обычный, краткий слог.
Взмахну рукой, уже не в силах
Писать поэмы о красивых...

Смотрю - туман уже сереет,
Вечерний сумрак в сердце тлеет.
Луна крадётся горизонтом.
Очередная ночь пришла экспромтом.
Усеян город фонарями,
Блестит асфальт в глаза упрямо.
На свет дорожных маячков
Теперь смотрю я без очков.
Из подворотней шумы, визги.
У барной стойки грею виски.
Считаю деньги в портмоне.
Ждёт чаевые мой бармен.
Пустой бокал, душа пустая.
Осветит путь звезда ночная...

И той привычною тропой,
Весёлый и чуть-чуть хмельной,
Один с ночного ресторана
Я возвращаюсь утром рано.
Неровный шаг под впечатлением,
В борьбе за наглость и терпение,
Ведёт молитву с сожаления,
Что не свершилось "преступление".
Что сказано, что сделано,
Что сколько дней утеряно.
Следы все временем затёрты.
И вот теперь совсем уж мёртвый,
И тихий двор в рассвете.
Один лишь скромный ветер
В себе все тайны носит.
И закурить никто не просит.

           Ведь бросил!

Нашёл другое увлечение.
Бесценных лет своих значение,
Хотел бы как-то изменить.
Сказать, вернуть, простить.
А ещё больше попросить...
Признать вину иной так трудно,
Таить обиду каждым утром.
Так мало просим мы прощений.
Молчим, боимся осуждений.

Уверенно дальше шагая,
Жизнь идёт и года догоняют.
То закатом, то рассветом
Нас встречает в мире этом
Путь неведомый, коварный.
Так и стих, довольно странный...

Ведь так трудно на листочке
Прокричать немую строчку...
_

Февраль 2012 г.