Ранеток молодильных вяжет кислость
Под ностальгично – яблоковый запах.
Ноябрьская изморозь повисла
В элитно-голубых еловых лапах.
И так многозначительно молчанье,
Что, повинуясь всем законам речи,
Ничем не перебить его случайно.
И завязать беседу больше нечем.
Слова – поток из облака эмоций –
Прольются праздно, слёзно и дождливо,
Без соблюденья сроков и пропорций.
Беззвучье встретит золотом отлива.
Когда в ответ ни строчки, ни полстрочки,
Пеняешь на разрыв коммуникаций.
С уверенностью дички – одиночки
Гуляешь день деньской среди акаций.
Проходишь эти «Тёмные аллеи»,
Несхожесть посчитав уже за норму,
И снова наших жизней параллели,
Как и всегда, расходятся по полной.
Кто смыслы разбирает до испарин,
Кто отвергает их, трясясь от злости…
- Никак изволили читать, мой барин?
Уж не стихи ли? Ладно, стыдно… Бросьте!
9.04.2008, 7.11.2010.
Читая Бунина
© Copyright: Светлана Шербан, 2012
Свидетельство о публикации №112021602159
Свидетельство о публикации №112021602159
Рецензии