Вряд ли смогу

Вряд ли когда-нибудь я смогу полюбить кого-то также, как своего кота.
Он умер, когда мне было 15. Тогда
Я училась в 10 классе. Была влюблена в дебила.
И боль в моей голове ещё иногда проходила.
Как и сейчас, я писала стихи. В них
сентиментализм цвёл и пах,
я мечтала о смерти, слезах, о нежности,
и только с любовью был связан мой страх.

Все те мои опусы я сожгла. Или выбросила в урну в подземном переходе.
Позже я писала что-то, соответсвующее моде.
Сейчас я рифмую избытки эмоций,
мысли, свалявшиеся в клок.
Я бы могла афишировать их,
если бы у меня был блог.

Я перерезала ленточки-связи с тем,
что когда-то мне было важно.
Я не вспоминаю, не жалею, не думаю.
И от этого даже страшно.

Я представляюсь обычно Мариной,
если на улице кто-то со мной знакомится.
я не знакомлюсь, я же не хочу уподобиться
тем, кто смотрит Дом-2 и думает,
что главное - иметь отношения с мужчиной;
какие - ни какие, главное - чтоб были.

От таких отношений я всегда жду подлога.
Я влюблена в малообразованного душевного эксгибициониста,
который, к тому же, верит в бога.
Я бы пригласила его в свою жизнь, но только как сценариста.
Или натурщика.
С него бы я срисовала
идеальную душу,
идеальный взгляд
и идеальные нервы.
И ещё я бы его попросила, чтобы это он разлюбил меня первый.

Я знаю, что нормальная я крайне редко,
тогда как ПМС у меня хронический..
И взгляд мой на мир слегка чересчур истерический.

26 января,
из накопленного