Художник пишет картину
На грубом куске холста.
Я же пытаюсь картину
Писать на клочке листа.
Судьба моя так сложилась
Художником я не стал.
Не вышло, не получилось,
Грустил и ночей не спал.
И мир вокруг изменился
Палитрой стали слова.
Сквозь тьму ночи свет пробился,
И вдруг родилась строфа.
В ней радость, мечта о чуде,
Надежда, вера в добро.
Поймут ли, осудят люди?
Узнать бы, да не дано.
И всё же если читая
Однажды мои стихи.
Вздохнут они замечая
Знакомые им штрихи
Картину представят ясно,
С улыбкой, вспомнят себя.
Значит, живу не напрасно,
О чём-то пишу не зря.
***
© Copyright: Роман Курц, 2012
Свидетельство о публикации №112021508175
Свидетельство о публикации №112021508175
Рецензии