Когда всего мы достигаем,
То, мы, как будь то умираем,
Не может мир нас удивить,
Неинтересно в мире жить.
Народ все лживый и продажный,
Один, считает, что он важный,
Другой крутой, тем, что бандит,
И он, жирует вроде кит.
Но, у бандита есть желания,
Другим несет он лишь страдания,
Он, получает наслаждения,
Когда он видит унижения.
А вор, желает лишь украсть,
У каждого есть в жизни страсть,
Убийца, в духе он садист,
Торгаш, он на руку не чист.
Так люди чувствами живут,
У каждого есть в жизни путь,
Но, лишь любовь, как Эверест,
И в ней лишь счастье, где есть честь.
Но, не умеем мы любить,
А без любви, нам скучно жить,
Мы, в этой жизни существуем,
Хоть холст свой золотом рисуем.
Холст жизни
© Copyright: Юрий Симаченко, 2012
Свидетельство о публикации №112021504578
Свидетельство о публикации №112021504578
Рецензии
