На Арбате
Эй, поэт, ты сам-то веришь
В то, что людям говоришь?
Ты же чепуху всем мелишь
И напрасно здесь стоишь.
Ты же выпил – это видно,
Может, для поднятья духа.
Только нет его, обидно,
Один шум стоит над ухом.
Свидетельство о публикации №112021501977